26 abr 2015

UN CUENTO CHINO

Editorial
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Somos Olva y Mayflower.
Editorial para comunicarles que cuando lleguemos a las 40.000 visitas, que por cierto falta poco, vamos a hacer algo especial.
Ese algo es que se van a publicar una serie de cuentos, uno o dos al día, depende de la extensión.
Pero esos cuentos tienen de especial que:


1 - Son cuentos clásicos, conocidos por todos pero versionados
2 - Escritos por la gente que ha colaborados en este blog anteriormente.
3- Tambien es bien recibido alguien nuevo. El que quiera participar, mandar el cuento al correo del Blog.

Para ir abriendo boca, vamos a colgar esta noche un cuento chino, este igual no es muy conocido en españa, y una canción popular china, allí vá.

Un cuento chino mandalino
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Wichi chan che chichi, osi sama chin chin y chon
salchichón.
Wicha wacha checha sushi agggg? ochi rar
caviar.
chinchurreta anacleta chin ali gato chin miau
escocido.
- chin ogui tu chon chin chon? 
- chi, porculon.
- ahhhhh, salchichón?
- glan dolol
- chapalon
- chapalal
Achi, conchi, sin cha, cha, cha, cha.
Hucha chacha winchi gun chin chan
ponel tapon pon pon pon

Canción china mandalina
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En la mulalla china
te espelale
si, te espelale
en la glan mulalla china
chinchealemos con aldol
nos amalemos con felvol
y alemos el amol
ablilas tu almejita
y yo metele mi salchichon
y no me digas como la otra vez
que ela salchicha chica
Soy el 50 sol nacientes gley
soy elemental
digo sementaaaaaaaal
lalilala alilon polvolon
y en tu lajita lojita
legale con legadela
cacho legadela
chi
cacho legadela
chi
mas palece un bombelo
un bombelo atolon
- atolón?, no
- atolón, chi
jiji

21 abr 2015

LA NOCHE ME CONFUNDE




2:42 de la madrugada, Mayflower y yo al habla intentando hacer un “al alimón”.

Me propone que escriba sobre: un negro, Simon y Garfunkel, la zarzuela en los años sesenta, los gatos con pedigrí, los blog de élite, los blog elitistas, la gallina Caponata, el Cipote de Archidona, Corina y Juanito, el brazo incorrupto de Santa Teresa, las gafas de sol de la Presley, el rascayú, Rasputín, la puta de la cabra y los hermanos Pinzones, …Como verán, todo muy interesante, esperamos que voten por el tema que más les apetezca, se harán encuestas en las puertas de las iglesias, para lo cual desalojaremos a los indigentes.
Mientras esperamos los resultados, Mayflower sigue poseída proponiendo temas, sus gatos la miran con los ojos como platos, de repente me espeta un…-Puedes escribir sobre Blancanieves. No doy crédito a lo que acaban de escuchar mis oídos, yo hablando de Blancanieves, siempre he pensado que lo de los enanos iba con segundas, vamos…que le comían el coño.
Seguimos, ahora quiere que escriba sobre si existe vida en otros planetas y el tamaño de los atributos de los alienígenas, la conversación ha llegado a su punto álgido, si nunca hemos visto uno, ¿como podemos saber si están  bien dotados?, mientras me como media tableta de chocolate no paro de darle vueltas. Silencio…Mayflower, no dice tampoco nada, no existe vida más allá de Bilbao.
Rompe el silencio y me dice que está en contra de las corridas de toros, que no le gustan los termómetros digitales, mucho mejor los de mercurio luego se puede jugar a unir las bolitas, que prefería los microbuses con ceniceros para fumar, ahora está todo prohibido,  y que le encantaba el trolebús de dos pisos, que se les salía el cable dieciocho veces y había que parar a colocárselo…La escucho y sonrío, recordamos la figura del cobrador…-¡Vayan pasando, delante hay sitio!
Estoy alucinando, me dice que había un asiento en el que ponía: “Reservado para caballero mutilado, portador del carnet oficial”…Y si, mas de un mutilado ya se sentó, ¿y las mutiladas?
Nos lavamos el piño, seguimos buscando tema, se le ocurre que podemos hablar de “el hombre que se descolgaba por la ventana”, Mayflower en su cama de su octavo piso,  despatarrada, mira hacia la ventana y ve un tío, no movía ni una pestaña, no se lo podía creer…-¡Vaya oficio, comprobador de alfeizares!...Nos descojonamos.
No puede ser, no sale nada…o nos acostamos ya o asaltamos otra vez la nevera, tenemos un chorizo que nos está poniendo ojitos, también un trozo de tortilla que sobró del almuerzo, mejor dormimos un ratito…solo un ratito.
Y ya saben, si les ocurre algo se admiten sugerencias.


¡SWEET DREAMS!

20 abr 2015

Lucy in the Sky with Diamons



Me llamo Morfeo
sufro de insomnio
cuento abejas intentando dormir
mientras llenan afanosas sus panales de lunas de hiel.
Que larga que se hace la noche,
que mal despertar los que no han dormido
mis pensamientos surcan aguas salvajes,
navegan rio arriba contra corriente
raudo, hacia los acantilados que remontaremos
a lomos de la reina de África,
al llegar arriba, ¡oh bella Niágara!
Marylin con impermeable amarillo
nos invitará a un pitillo.
Seguimos viaje, vamos en globo
cinco semanas de viaje
el condor pasa, nos roza con sus alas, ¡peligro!
llegamos al Mediterráneo, no vemos a la parca
oteamos barcos fenicios bordeando la costa,
tratan de llegar a Cádiz, ¡oh tartesos mon amour!
seguimos, sigamos...
piramides alcanzamos
Himhotep saluda con el sudario de Tutankamon
las fuentes del Nilo
nos acompaña la venus de Milo
me rodea con sus brazos, ¿sus brazos?
Mi alma rota en pedazos.
Si no duermo a la gente
me convertiré en indigente
Rif Valley, busco a mi Lucy
esqueleto milenario, me gusta su nombre
la bautizaron así porque esa canción de los Beatles
sonaba cuando la encontraron:
"Lucy in the skay with diamons".
Canto al LSD, un poco pa Morfeo
dormiré como de un tirón
con Mortadelo y Filemón
Bajamos, caemos en el lago Victoria
nos recoje el barquero de la laguna de Estigia
y nos acerca a la orilla.
¿Ava Gardner?, si, con Mogambo
nos baila un mambo
¡oh mambo!, mambo italiano
¡oh mambo!
Subidos en rinocerontes
galopamos hacia el horizonte
Casablanca, mi Ingrid
bella sueca que nos hace una mueca
me abraza, me mece
y me dice al oido que
siempre nos quedará París...
y me despierto.

14 abr 2015

Azules

Mi amo, mi señor
hoy, como siempre, pienso en ti.
Pienso en ti con nostalgia, 
mi piel recuerda el roce de tus manos y se estremece.
Desapareciste, ni un adios, pero hoy, un buen amigo me ha indicado tu dirección y por ello te escribo esta carta.
Deseo conozcas los sentimientos que tuve hacia ti, que con mi pobre léxico, quizas no te supe hacer llegar.
Despues de ti he conocido otros hombres, pero ........ ninguno me ha hecho vibrar, como tu. 
Esas manos............
Dios mio, como me acariciaban el cuerpo y me doblegaban y arrancaban de mi sonidos inimaginables.
Ya eres mayor, 89 años y sufres de diabetes, cuidate, deseo saber de ti, aun en la lejania.
Yo también estoy mayor, ajada, con estrias, pero podria seguir vibrando, contigo.
Esas noches.
Pasión, locura, entrega.
Me dejabas en el hotel esperándote, no querias me viesen y se encaprichasen de mi, por ello creo que cuando te fuiste en aquella ambulancia y yo quedé en el banco del anden, no fue premeditado, estoy segura, un desgraciado desmayo y nadie reparó en mi.
Y desapareci de tu vida.
Supongo me buscaste, estoy segura, nuestros sentimientos de entrega eran mutuos.
Llegabas al hotel, yo recostada en la cama. Te abalanzabas sobre mi, me levantabas en vuelo, me sentabas en tu regazo y........
Tu mano derecha acariciaba mi anchas caderas, mientras que con la izquierda, presionabas mi pecho, a veces suavemente, otras de forma frenetica.
Inclinabas tu cabeza, sentia tu aliento y me desgarraba, chillaba, gemia, me retorcia, luego, suave, ritmo con lenta cadencia.
Otra vez presión urgente de tus manos, y yo, volvia a chillar ya casi ronca, gritaba, nos volviamos locos.

Nunca volvio a ser igual, no hay manos como las tuyas.
Eras el rey, eras BB King.
Mi rey
un beso en tus ya cansadas manos de 
Tu guitarra
 

SELFIE



Otra vez dejando que las palabras la lleven donde ellas quieren, no sabe que pretenden,  tienen el control absoluto de la situación, se han vuelto tan impertinentes pero hoy  no le apetece ir a la guerra.
Algo la empuja a abrir el balcón, bochorno, presiente el vértigo, apenas se atreve a moverse, aunque se encuentra mareada...decidida da un paso hacia adelante, agarra fuerte la barandilla...respira hondo y cierra los ojos. Se eleva, puede contemplarse desde otra dimensión, no sabe exactamente lo que ocurre, no importa…fluye.
La frescura de la tarde la visita y el corazón se suaviza, aguarda a la luz que le trae la noche. Mil caricias entran  por la ventana envueltas en olores, arropando el hechizo y dejando desnuda la piel. Besos de amapola bordeando campos en llamas, sonrisas de caramelo que se ciñen a la cintura, confidencias de limón con menta columpiándose en el vacío, cuerdas que golpean justo en la garganta haciéndola vibrar…
Sobrevuela el océano en una búsqueda incesante, vuelo raso, la velocidad del instante lo hace tan intenso que está apunto de hacerla caer una y otra vez, puede paladear la sal en sus labios. 
Remonta,  casi puede tocar el horizonte donde se supone que todo termina o comienza, garatusas de colores penetran a través de  la punta de sus dedos, se encienden  y recorren su menudo cuerpo como descarga el rayo en mitad de la tormenta. 
De repente en medio de la fugacidad del momento todo se expande y entre la humedad de ese mar azulino y lo liviano de ese caótico cielo…solo hay infinito.


8 abr 2015

EUFRASIN EL COSTALERO






Buenas noches, son las 3 y 13 de la madrugada, no puedo dormir, me he levantado, me he calentado en el microondas unas salchichas de pavo y me siento ante el ordenador.
Un suceso difícil de calificar, bulle en mi mente.
Es una historieta de esta última semana santa que ha acontecido en mi pueblo y os la quiero contar.
Vamos a ello.
Mi pueblo esta situado en la serranía Andaluza, mal comunicado, ciertamente aislado del resto del mundo y cerca de un pantano.
Se llama el pueblo "Pelagatos"
Pueblo de costumbres arraigadas, algunas de ellas correspondientes a la España cincuentera.
El protagonista de mi historia se llama Eufrasin, diminutivo de Eufrasio, por parte de bisabuelo paterno.
El padre de Eufrasin, era el capellán.
Eufrasin ayudaba a su padre a embellecer las imágenes de la iglesia, las adoraba, sabia la vida de todos los santos y su mayor ilusión era ser costalero.
Eufrasin fue creciendo, un aciago día de agosto, tumbado entre trigos y olivos, un vecino miope, pasando la guadaña, le rebanó una pierna. Corriendo al hospital con la pierna en un saco con hielos. Operación de 5 horas y la pierna queda insertada de nuevo en la anatomía de Eufrasin.
Pero..... entre corta y cose, quedó sensiblemente mas corta que la otra pierna.
Ahora Eufrasin ya no era conocido como el hijo del capellán, sino como "el rengo".
Ya no podía aspirar a llevar un paso, en ninguna hermandad le aceptaban pues el paso iria haciendo clis clos, clis clos, clis clos, en vez de hacer fiuuuuuuuu.
Sigamos
Eufrasin, acierta un euromillones, 1000 millones de vellón, al butrino.
Se acerca la Semana Santa, Eufrasin piensa y piensa.......
Va a venir el Obispo, D. Cándido acompañado de su mucama Sor Chari, que le cuida, hace la comida, en fin, lo sabido.
Es un gran honor, pocas veces llega a este rincón aislado y cuasi desconocido una celebridad.
Se hará una gran procesión con los pasos y el mas importante, el de Santa Encina, hará una parada especial en la plaza del ayuntamiento, ante el balcón principal, donde estarán El Alcalde, Ceferino, El cura, D. Simplón, y el Capitán de la Guardia, D. Pascual. Además como invitados de honor, el obispo con su capa grana y oro y Sor Candida.
Eufrasin ya ha pensado.
Se acerca al cofrade mayor y le hace la siguiente oferta:
- Si me incluis de costalero, os doy en agradecimiento 100.000 euros a cada uno.
Oferta que ni se pensó, fue aceptada por unanimidad y por cierto, con gran algarabía.
Manos a la obra, le atan una lata de tomate Solís en la pierna mas corta, et voilá, misa largura de pierna, cojera desaparecida.
Colocan a Eufrasin en primera línea de la derecha.
Los costaleron todos llorando, pensaban los feligreses que de emoción, si, si..... de palparse con las manos en el bolsillo y sentir los billetes.
Todo perfecto, piiiiiii, paaaaaaa, para pipaaaaaaaaa, porron, pon, pon.
Los poderes del pueblo aguardan, la Sor se ausenta, no sabemos a donde.
El paso avanza sin problemas, llega a la plaza del pueblo, se asienta debajo del balcón, hay un socavón. pequeño pero profundo, el bote de tomate se introduce en el agujero, cual bola de billar.
Eufrasín se inclina peligrosamente a la derecha
el paso se inclina peligrosamente a la derecha
Los costaleros lloran ahora de impotencia
la Santa se inclina peligrosamente a la derecha
La Santa se desliza
La Santa cae
La Aureola agujada de la Santa se engancha en la capa del obispo
Cae la capa del obispo
Aparece Sor Cándida, arrodillada con gran fervor ante el obispo, besándole la mano o algo.
El pueblo estalla en carcajadas.
fotos
El pueblo se hace famoso a nivel nacional.
Se cambia el nombre al pueblo, "la flauta mágica".