30 jun 2014

EL FARO, MOISES Y JOHN LENNON


Dias de calma chicha, he capturado muchas cosas que flotaban.
Me centro en la comida, no se cuantos días, meses o años tendré que vivir en este Faro.
Mi Faro, mi casa
Mi Faro, mi soledad
Mi Faro, mi compañero
La humanidad estaba deshumanizada
La humanidad no era humana
Había un Dios: el dinero
como cantaba Paco Ibañez, los versos de Quevedo
"Poderoso caballero es don don doriron, din don, es don dinero"



Hace días no escribía, hoy lo hago pues hay dos novedades.
Quiero dejar constancia de mis vicisitudes por si algún humano, puede llegar a leerlas.
Los gatos no paran, corretean por doquier y arañan y muerden lo que pillan, les permito todo,
quiero que sean felices, lo malo es que hoy se han agujereado a mordiscos el papel higiénico, en fin.
La cabra (olvi), es la que mejor se porta, da su leche y abono para las verduras.
Las gallinas, las gallinas y el gallo? que puedo decir? con plumas y a lo loco.
Las dos novedades:
 

Una
- Baltasar (mi gato blanco) empieza a maullar, mira hacia el mar, hacia la derecha, me asomo, miro
y veo una canastilla de paja bamboleándose entre las olas. Cojo una caña y como en las barracas,
intento engancharla, una, dos, quince veces y al fin ¡albricias¡, lo enganché, la izo
y dentro un canario y una nota.
La nota reza así "el que lo encuentre, lo cuide, lo amo, pero están derribando la puerta y en instantes seré yo misma un zombi,
se llama CARUSO".
Caruso, decido que a partir de ahora se llame Moises. Ya formamos una gran familia.
 

Dos
-Hace unos diez días, a la llegada de la Aurora, oigo una canción.
Sí, una canción IMAGINE de John Lennon, de donde viene este sonido?, el corazón se me acelera,
viene de la radio. La escucho, mientras las lagrimas humedecen mi faz.
Acaba, las lagrimas se convierten en sollozos, cuantos recuerdos.
Paso el día elucubrando, significará algo la canción? es un zombi que ha tocado un botón casualmente?. Incertidumbre.
Al día siguiente, al amanecer, la misma canción. Y al otro y al otro y así todos los días desde esa primera vez. Misma hora, misma canción.
Después, silencio.
No es casual, eso ya es seguro, me hace pensar que otro ser humano está en mis circunstancias e intenta comunicarse.
Felicidad y tristeza, donde estará? muy lejos?. Tengo que buscar la manera de comunicarme. Tengo que pensar.
He de conseguirlo, pero, con cautela, no sea una trampa.

Hemos tenido un percance por causa de Moises, flotaba un zombi en una colchoneta en busca victimas, estábamos callados y ocultos
hasta que pasase de largo. Pero Moises, de pronto empieza a trinar, rápidamente lo he cubierto con una colcha, pero tarde.
El zombi lo ha oído, comienza a trepar faro arriba, con dificultad, pero avanza, con un arpón, le he atravesado la frente y ha
caído al mar, es penoso, era una chica joven y guapa, duele.
 

Nada mas por hoy, seguiré informando.
voy a pescar un ratillo, mientras tarareo, la que por votación fue elegida la mejor composición musical:

Imagina que no hay países,
No es difícil hacerlo,
Nada por lo que matar o morir,
Ni religiones tampoco,
Imagina a toda la gente
Viviendo la vida en paz

Aló e imagine....


Me ha llamado Mayflower para decirme que tenía un faro hecho, siempre que escribe algo me llama, le gusta leérmelo, es una mamoncilla, me conoce muy bien sabe cuando algo me llega o no, no le puedo dar troncho por lironcho El caso es que estamos siempre  “aló”, si no es por una cosa es por otra, nos manejamos, influenciamos y manipulamos sin piedad, con premeditación y alevosía, es algo que nos pone, nos pone mucho….”Nasías pa dementes”. Comprendo que no se comprenda, juzguen ustedes mismos, no nos tiren piedras, ya si eso nos pegamos unos cuantos de latigazos nosotras mismas….¡No problem!

-Uno!....ayyyyyyyyyyy…
-Dos!...ayyyyyyy…
-Veinte!…ayyy…
-Cuarenta y seis!…ay
-Sesenta y nueve!…oioioioioio…
-Ciento veinte!…..uy...
-ciento treinta y uno!…uuummmm…
-Ejem….

Espero que hayan quedado satisfechos, sino Mayflower y yo cogemos el martillo y ponemos a su entera disposición los graciosillos dedos de nuestros respectivos pies.

Me estoy dispersando, la cuestión es que me ha leído su faro y me ha dicho: “Hay que joderse, Lennon compone una de las más bellas canciones jamás escritas y lo asesinan a las puertas del edificio Dakota”.
Al decirme esto se me ha venido a la cabeza uno de los autores conocidos de la literatura universal y he empezado a comentarle:
-Mari, ¿ Sabes qué libro estaba leyendo el asesino de Lennon en ese momento?
.-¡Ni puta idea!
-El guardián entre el centeno.
-No lo sabía.
-Hay quien dice que esta obra no merece estar entre las joyas de la literatura universal, que simplemente se hizo mundialmente conocida por ser el libro que estaba leyendo Mark Chapman en ese momento,  yo les diría que no dejen de leerlo, este tipo estaba colgado,  no creo que nadie se vaya a convertir en asesino por hacerlo.
-Ah, yo también.
-Después de disparar cinco veces  a Lennon, sacó el libro e intentó leerlo mientras esperaba a que llegase la policía, en él escribió… “Esta es mi declaración” y firmó como….”El guardián entre el centeno”
-¡Que flipe!
-Si, y estoy segura que a Salinger de haberle gustado el mar, le hubiese gustado vivir en un faro, como a ti. Era un tipo extraño, peculiar, solitario, seguro que habría estado encantado de ser tu vecino, haciendo uso de las luces  del faro os podíais haber intercambiado  mensajes en clave sobre cine, era un adicto a las pelis clásicas y a la pequeña pantalla. Por supuesto yo en el faro de enfrente de vecina cotilla con los prismáticos, para no perder ripio.
-Si, por si se escapaba algún zombie.
-Claro, to pa mi, no soy experta en nada, salvo en una cosa, los zombies, ya sabes, un imán….no sé como me las apaño, en vez de enanos, me crecen zombies, a mi no me quieren comer los tigres, a mi me quieren comer los zombies mis carnes morenas.
-Eso es real...
-Si, y lo de Salinger era el realismo sucio como Bukowski…lo mío es el realismo crudo, muy crudo, vuelta y vuelta me trago todos los días doble ración.
-jajaja…¡Bruta!
-Hemos hablado de todo menos de literatura, pero….¿De donde salen las historias, sino es de la realidad?...Sociedad, suciedad, crudeza, inadaptados...protagonistas a diario de mil historias y cada uno con nuestra particular visión de las cosas, como Holden Caulfield.
-Puedes contar esto en el blog, me gusta.
-No tengo tiempo y estoy con lo de Courbet.
-Está muerto.
-Va sobre el cuadro.
-El coño también está muerto.
-¡Ya estamos!…”Tos muertos”.
-Chi…Quiero que lo hagas y mi gato dice que también.
-Lo intentaré, pero a mi aire.
-Al final siempre eres muy tú, no sabrías hacerlo de otra manera.
-¡Que sabrás tú lo que yo se hacer!
-Cocinas muy bien…
-¡La hostia!...¡MA MATAO!

Los unicornios azules, no existen….Triste, pero real, aunque siempre nos quedará la imaginación.

Imagine…




28 jun 2014

EL OGRO DEL LAGO

Introducción del cuento rediofónico, "El Ogro del Lago", elaborado en los talleres de radio, allá por 1988, para las emisiones en La Noche Boca Arriba.
(ya decíamos, LNBA jajaja!)
http://www.goear.com/listen/6dd3e0b/el-ogro-del-lago-lnba

24 jun 2014

AMADA Daría, Carta

17/03/2014: Ensimismado, delante del ordenador, comencé a teclear, dejando que se plasmaran en la pantalla mis sensaciones emocionales. De este modo, suavemente, las primeras palabras…
”Volvamos a nuestro lugar secreto, donde nuestras manos jugaban a conocer cada milímetro de la piel del otro y nuestros labios se besaban dulcemente. Y, con los ojos cerrados, sentíamos como nuestros cuerpos, pegados el uno al otro, temblaban de felicidad.
Volvamos al momento de nuestra vida donde el “tú y yo” pasó a ser un solo AMOR, un sentimiento compartido limpiamente, libremente.
Pero, ahora te veo aquí, sonriente, dulce, con el pelo blanco y con la piel que muestra el paso de los años. Ahora te siento aquí, en mí.
Ahora, creo que estoy equivocado, que no debemos volver ni al tiempo ni al espacio, aún estamos allí, aún es el momento.
El tiempo ha pasado, pero nosotros: amantes inmóviles. Tan solo, tu y yo con un único sentimiento: “AMOR”.
20/06/2014: Pero los días van transcurriendo, escribiendo un sinfín de pensamientos cortos, desligados, algunos, inertes desde su nacimiento en mi mente, otros, caóticos por naturaleza, y el resto…
”Te sigo AMANDO, no lo dudes, pero AMAR no significa ser esclavo, no significa bajar la cabeza, cerrar los ojos y taparse los oídos para no ver ni oír las mentiras generadas por mentes fantasiosas, las cuales también sirven para tener un lugar, supuestamente seguro, donde esconder la cobardía y la comodidad. No.
Tampoco las palabras que denominamos “dulces” con las que gusta que nos deleiten los oídos, a modo de prosa o de verso, tampoco son AMOR, quizás sean amor. Como tampoco lo es el permanente sonreír estudiado y las miradas ensayadas que nos hacen permanecer absortos de las imaginaciones e invenciones idealizadas. NO.
Sabes bien que AMAR no se nombra ni se ve: se siente. Que el AMOR se muestra día a día, en pequeñas cosas, calladas, pero que sus gritos silenciosos nos despiertan del letargo del sinsentido.
Se muestra con el sudor del trabajo agotador, que no cansa si es para que el otro, los dos, vivan la realidad de un sueño inenarrable.
Se muestra en el sufrimiento por los hijos, miedos por no saber si los educas bien, si sabrás curarles todo tipo de heridas, incluso las de amor, nunca las de AMOR. Temor por si podrás o no alimentarlos como deberían ser alimentados, por si sabrás AMARLOS y transmitirles este gran sentimiento.
AMOR se muestra cuando no duermes o no comes, para que el otro duerma y coma. Cuando los ronquidos del otro son la séptima sinfonía de la gran noche, o cuando, casi dormido te despierta porque ha tirado de la ropa de la cama y te deja al descubierto en pleno invierno y sin calefacción, o cuando se calienta sus pies desnudos en tus desnudos pies, en la cama, o cuando durante la noche grita o habla dejándote acongojado y desvelado.

Sí, se muestra cuando grita desbordado por los problemas de la vida y luego se esconde para llorar por haber gritado y se entristece por volverse triste con los años pero que no descansa con tal que el sueño inenarrable, de los dos, siga siendo posible.
Claro, también se muestra cuando las arrugas y las verrugas son más cuantiosas que los trozos de piel casi lisa, cuando el poco pelo que queda en la cabeza es ya blanco y fino, cuando la grasa juega a aposentarse en todas las partes del cuerpo, haciéndolo pesado y torpe. Cuando los músculos y los tendones no responden y se debe estar pendiente del otro para que no se caiga o se pueda sentar. Cuando las enfermedades se hacen fieles huéspedes de nosotros y…
Se muestra cuando el otro aparece, un día cualquiera, con una rosa amarilla o unas ramas florecidas de ginesta o de almendro o con acebo, habiendo tenido que eludir a los vigilantes forestales, sabiendo lo mucho que te gusta, que te apasiona, y lo que le perjudican, al otro, los olores intensos de estas flores.
Lo palpamos cuando la muerte nos rodea y nos derrumbamos. Cuando cometemos errores, si los descubrimos o nos los hacen descubrir, los reconocemos, aunque no sea con palabras, si no que rectificando continuamente.
Cuando, cogidos de la mano, a nuestra edad y nuestro cuerpo, paseamos por la calle, mirándonos y besándonos sin que nos importen las curiosas miradas de la gente.
No, no lo dudes, sigo AMÁNDOTE aunque quizás, tú, no reconozcas al verdadero AMOR, tan solo al simple amor, el de las bagatelas, las utópicas ilusiones, el del falso brillo de estrellas de hojalata y de los garfios de falsos piratas.
Y sí, fui yo quien decidió “Comenzamos a caminar por el mismo camino. Cada uno lo vivía de distinta manera, Tomé el primer desvío”

¡PITITAS NO!

De vez en cuando me gusta perderme y echar vistazos a cosillas, antes de hacerme forera, que no aforada me solía perder con más frecuencia, soy una curiosa, si, a veces me mata, me deja muerta, me fulmina…otras, aprendo, descubro, vuelo, me sorprendo, y cuando esto ocurre es maravilloso. No hablo de nada en concreto, puede ser cualquier cosa que no me haga pasar de largo…música, cine, pintura, una chaladura, etc.
Y así es como descubrí un blog que leo religiosamente, bueno, no exactamente, pero tampoco voy a entrar en detalles es largo de contar, el caso es que a través de este blog he "tropezado" con otro de una periodista más o menos conocida y me dio por curiosear, como siempre.
Me encontré con una entrada de título “Ellas también los prefieren jóvenes”, enseguida las orejas de oír se pusieron tiesas, podía estar interesante y me dispuse a escuchar atentamente….si, cuando leo me gusta imaginar la voz de quien cuenta a través de sus letras, en este caso no fue difícil, la conocía por televisión.
En el primer párrafo dice algo así como “Hemos ACEPTADO que muchos hombres se separen y acaben en los brazos de una mujer más joven”, hombre, aceptar, lo que se dice aceptar, va a ser que no, para que vamos a ponernos en el papel de “dignas ninguneadas”, más bien “ajo y agua” diría yo. Así que yo me cojo el papel de mamona, que por lo menos desahoga más, y a la otra por muy buena que esté le saco faltas hasta en la foto del DNI, anda que no! …Y me quedo como dios!...Reivindico el derecho al pataleo.
Luego dices que cuando es la mujer la que se “enamora” de uno más joven, no está bien visto, es criticada y tachada de poco cuerda y otra serie de lindezas que por desgracia son ciertas, en esto estamos de acuerdo. Todo ello lo expones de una forma coloquial y abierta, incluso hablas de bragas…bien, vamos bien.
Dices que en el momento que esta mujer madurita se empieza a tirar al más jovencito, se olvida del imbécil que tenía por marido, ojalá fuese así, pero me temo que las mujeres no somos tan obvias, ni facilonas y no me estoy refiriendo al tema físico, cuando se nos mete en la piel …queda tatuado, como la copla la Piqué, otra cosa es la necesidad.
Y a pesar de que seguro que tienes un manejo del léxico estupendo, sigues con tu tono coloquial y distendido, cada vez más, muy enrollada toda tú, vamos,  que me dan ganas hasta de pedir un gin tonic! Consigues incluso sacarme alguna sonrisa a pesar de la crudeza de lo que estás contando, como es que te den una patada en el culo después de toda una vida… ¡Pero no, no te compro! Llego al parrafito de marras y va a ser que no, eres incapaz de “escribir” (si, digo escribir, ya he dejado de escucharte) la palabra FOLLAR, la sustituyes por esa solitaria y ridícula “f” y tres puntos suspensivos (f…)  puede que no estemos de acuerdo en algunas cosas y en general tu exposición no estaba mal, pero que una señora periodista, me venga de divertida y progre y después se la agarre con papel de fumar, por ahí si que no paso… ¡Pititas no!
Y no es por nada, pero la delgada línea que separa el sustituir la palabra follar por una triste “f” y escribir una crónica en algún folletín realzando lo acertada que está la Leti en sus estilismos, es un “pelo púbico”, usted verá.

Y por último mi modesta opinión sobre el tema, no es que ellas los prefieran más jóvenes, es que encontrar un madurito inteligente, interesante, dispuesto a mecerte, que te haga reír todos los días y que además folle bien, es misión imposible....así que algún consuelo habrá que tener.


Saludos cordiales y hasta que usted llame a las cosas por su nombre.



NO LO SÉ...


Hoy tropiezo con esta muletilla trasnochada,
hoy que me apetece rimar sin rima,
borracha de tanto poeta de letra barata.
 
Hoy que todo me queda grande… 
El deber suma y sigue y el haber demanda.

Hoy subsisto en estos campos lodientos,
hoy que los recuerdos frescos de las caricias de menta,
arrastran con nostalgia a las ruinas de aquellos templos.
Hoy que todo me queda lejos…
La hora del esplendor en la hierba, aflige el momento.


Hoy muero despierta en este letargo infame,
hoy que las ganas no quieren tener ganas,
desprecio estos duelos sin pésame.
 
Hoy que lamento estar viva…
Frenesí, ilusión, sombra, ficción a sueño tañen.

Hoy no pongo a ningún dios por testigo,
hoy arden juntos mitos y leyendas,
llamaradas de fuego fatuo de algún ombligo.

Hoy que no creo en nada, digo:

Mañana, tal vez…será bello.

AZUL NO ES SOLO UN COLOR

Hablo con mi comadre, la Olvi
observamos que este mes, casi no hemos publicado escritos en el blog.
No puede ser, nuestro nutrido y selecto público lector, no se merece tal actitud.
Y es por ello, sólo por ello, que me pongo delante del teclado.
Veamos
De qué hablamos?
Un escrito triste, no, van demasiados
Reflexiono
y decido tirar de un hilito de uno de mis recuerdos.
Tengo un gran bagaje de ellos, soy tan mayor.
Y me importa tan poco.
Tiro del hilito del color azul celeste.
¿qué sale?
coño, el colegio
Carmelitas
No voy a hablar de las monjas,
no quiero encolerizarme hoy.
Al final del hilito azul celeste aparece una clase,
mi clase,
adolescentes
malvadas,
muchas de ellas sin piedad
si eras delgada, de familia con medios y mona
eras miembro con voto.
si eras de las gratuitas o con algún problema físico
o tan siquiera con que fueses fea, lo tenias jodido.
Lo del pedigrí, ya sabéis.
Hasta las monjas aplicaban el baremo del pedigrí.
Después de este amplio preámbulo
paso al meollo.
Había, dos chicas, Helena y Garbiñe,
en las que se ensañaban de forma especial.
Aparte del apartheid, tenían mote
a saber:
- Garbiñe, apodada "cara locona", tenía ojos grandísimos y saltonísimos
una boca grande, enorme y un pelo larguísimo y rubio, de un rubio cabaretera y pajizo.
- Helena, apodada "rizos de oro", tenia un pelo negro como el azabache
y rizado como el de una negra, ensortijado y enmarañado.
Además una nariz aguileña, con la punta roja (je ne sais pas pourquoi)
que destilaba casi de forma casi continua.
VAMOS AL DESENLACE
A partir de este momento, me refiero solo a Helena.
Sin acabar el bachillerato, con unos 15 años, enfermó
el diagnóstico no pudo ser mas cruel.
Cancer de Huesos
Sufrió y murió
Conozco quien fue a visitarla,
Tengo entendido que llevó su enfermedad así:
-con alegria
-con paciencia
-sin quejarse
-sin protestar
Tanto es así que su comportamiento trascendió y
estaba en trámites de beatificación.
Muchos de nuestros lectores no son creyentes
pero si creerán, que fue una gran mujer.
Ya se porqué el hilito era azul celeste
porque helena fue directa al cielo.
Y desde allí protegió y cuidó a sus compañeras de curso
a las que tanto quería.
Iba a poner una moraleja, pero creo no es necesario.
Helena, 40 años después, te van a conocer un montón
de personas.
Y todas ellas y yo misma te enviamos un beso.
No digo el apellido por respeto a su familia.

23 jun 2014

GUILLEMETTE BABIN, ACUSADA Y CONDENADA POR BRUJERÍA


El proceso contra Guillemette Babin, acusada y condenada por brujería, que luego murió en la hoguera convicta y confesa. Guillemette Babin describía así su experiencia:

«Al recibir la llamada de mi Señor y Dueño, la piel me empezó a arder aunque se volvió más blanca que la leche. El me había hablado anunciando que me esperaba, y me dirigió estas palabras:

-Mendiga ayer, hoy reinarás. Juguete de los hombres, serás amada de Satán. Nadie como tú conocerá el placer y gemirás al amar, recibiendo el poder de destruir.

Inmediatamente arranqué todas mis ropas hasta quedar completamente desnuda. Llevé la escoba al lado de la ventana, para tenerla dispuesta y partir en cuanto la luna brillase en mi frente. Luego cogí el bálsamo que me había dejado mi Señor y me unté con él todo el cuerpo, pero sin rozar las partes íntimas. Los senos sí, y también el vientre. Después me senté a horcajadas en la escoba y me dispuse a esperar la caricia de un rayo de luna.

A los pocos minutos, cuando la luz cayó sobre mí, la escoba partió rauda por la ventana. Llegué a las nubes en un santiamén y seguí cabalgando, viendo como otras brujas acudían al Shabbath, procedentes de todos los rincones de la región.

Ellas gritaban saludándome, porque en mi frente reconocían la señal de ser la preferida de Satán. Y yo respondía con carcajadas agradeciendo la envidia que sentían, enorgulleciéndome de saber que en la fiesta yo iba a ser la reina.

La escoba descendió en el claro del bosque, donde ya habíanse reunido casi siete vetes siete brujas y trece magos. Satán no estaba aún presente y su altar estaba cubierto sólo por la piel del macho cabrío negro. Bajé de mi escoba y me reuní con todos, agradeciendo con sonrisas la deferencia con que me acogían por ser la reina elegida por nuestro Amo y Señor.

En pocos minutos llegaron todas las brujas. El Gran Mago se adelantó entonces hacia el centro del altar y me hizo señas de que avanzase. Tenía en las manos un gallo negro, con cresta roja, que se agitaba pero sin mover sus alas.

Me tendí sobre el altar y el Gran Mago alzó el gallo sobre mi cuerpo. Luego, mientras él entonaba las letanías satánicas, que todos coreaban, degolló el gallo y dejó que la sangre cayera sobre mi pecho, resbalando luego hacia el vientre y por los costados.

Un coro de voces siguió a estas palabras del Gran Mago. Todos los que estaban allí avanzaron brincando hacia el altar, para pasar sus manos por mi cuerpo y mojarlas en la. sangre en que estaba bañada. Después empezaron a abrazarse entre ellos. El Gran Mago se inclinó sobre mí y murmuró: .

-Ha llegado para ti el gran momento. Esta es tu hora, Guilleu­melle. ¿Estás dispuesta para ser poseída por tu Dueño? 


Apenas hube respondido que sí cuando a mis ojos se apareció el propio Satán. Sus ojos brillaban como carbones encendidos y los pelos que le cubrían eran negros, negrísimos. Su aliento era ardiente y abrasó mi boca cuando me dio un beso. Luego mis labios se cerraron y de mi garganta salió un grito tremendo. ¡Satán me estaba poseyendo!

Cuando él me dejó la calma volvió a mí poco a poco. Estaba extenuada y me sentía herida, pero a la vez orgullosa de haber sido poseida por el Gran señor de los Infiernos.

El rugir de las olas que me habían sepultado dejó paso a un rumor, que aún sonaba lejano pero que iba haciéndose más intenso a medida que yo me recobraba.

El Gran Mago vino hasta mí y me tomó de las manos, ayudándome a ponerme de pie. Y me gritó:

"Contempla ahora a los que son ya tus siervos. Saben que eres la adorada de Satán y te reconocerán como a su reina".

Miré a mi alrededor y vi que todos, brujos y brujas, estaban abrazados, enlazados, revolcándose por el suelo. Se unían en las actitudes más insólitas, en las formas prohibidas. 



El Gran Mago lanzó un rugido, que dominó toda aquella barahúnda, y todos los ruidos se aplacaron, las gargantas quedaron calladas, y nadie osó moverse, cuando él habló:
"Satán acaba de daros una reina. ¡Venid a adorarla!"

Recitando las letanías se pusieron en fila y vinieron a mí, uno tras otro. 

Los brujos primero y las brujas después. Todos se arrodillaron para poner las palmas de sus manos en mi cintura y besar luego el trono en que se había asentado Satán. Docenas de lenguas me rindieron el homenaje que me debían como a su nueva reina. Y yo, sintiéndome la elegida, experimenté la gran sensación de aquel privilegio que ya nadie podía disputarme. ¡Era la reina del Shabbath!
Después, brujos y brujas se alejaron y partieron hacia las nubes, abandonando el claro del bosque. El Gran Mago me rindió el último homenaje y me acompañó a mi escoba para que, cabalgando sobre ella, pudiera regresar a mi casa. Llegué cuando las luces del amanecer comenzaban a insinuarse en el cielo y apenas entré por la ventana caí al suelo desvanecida.»

Tratado esotérico de la magia y el ocultismo.
Editorial Finaxel


 

22 jun 2014

NERUDA, NO ES CIERTO.





Pablo Neruda, no...
No es cierto lo que escribiste en uno de tus poemas mas conocidos
"Puedo escribir los versos más tristes esta noche"
No...
mira, te lo razono:
Para escribir los versos mas tristes, 
has de ser el más triste...
y tú, no eras el más triste.
¿Por qué lo afirmo?
Porque el ser mas triste de este mundo soy yo.
¿Por qué?
Porque no se puede sentir mayor tristeza que la que siento yo...
El siguiente paso es la  muerte.
"La noche está estrellada", dices.
¿Ves?, a mi las lagrimas me impiden ver las estrellas.
"El viento de la noche gira en el cielo y canta", dices.
¿Ves?, el huracán de mi noche perpetua no canta, solloza.
"Pensar que no la tengo, sentir que la he perdido", dices
¿Ves? aquí tenemos un empate, pero yo no siento y pienso, yo muero.
"Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella", dices
¿Ves? mi noche no es más inmensa, mi noche es infinita
"Y el verso cae al alma como el pasto al rocio", dices
¿Ves? en mi alma no hay rocio, solo hielo.
"Mi alma no se contenta con haberla perdido", dices
¿Ves? mi alma ya no existe, murió cuando se fue.
"Mi voz buscaba el viento para tocar tu oido", dices
¿Ves? yo no tengo voz, solo gritos desgarrados.
"De otro, será de otro, como antes de mis besos", dices
¿Ves? en mi caso, ya no es de nadie, es de la nada eterna.
"Aunque este sea el ultimo dolor que ella me causa", dices
¿Ves?, mi dolor no es el último, es para siempre.
"Y éstos sean los últimos versos que yo le escribo", dices
¿Ves? para mi no son los últimos versos, cada instante de la vida que me queda será un verso de dolor suyo.
¿Ves? Pablo Neruda, puede que escribieses los segundos versos mas tristes.










18 jun 2014

CAFÉ DE PUCHERETE



Sentada al fresco en el rellano de la puerta, 

llega hasta mi, a través del postigo, 
el ronquido vibrante del viejo molinillo.

El ritual del café comienza.
Unas manos arrugadas hacen girar la manivela, 
esos granos, rojos y redondeados en su juventud, 
se tornan negros después de ser tostados,
ahora, molidos para saciar momentos.

Sobre las brasas de la lumbre incandescente, 
reposa ese puchero inigualable,
quemado en su base pero con solera, 
coronado para guardar intacto el alma, 
de esa pócima negra que alberga cada día.

Casi puedo ver el olor que emanas, 
mientras rechina el fuego y murmullea el agua.
tu contundente aroma, impregna mis sentidos, 
me seduces, 
despiertas en mi la gazuza de probarte. 

Puedo ver tus preciosos tonos que la luz difumina, 
pleno de matices, te viertes chorreando,
sobre esa taza de loza cascada, 
abrazada por mis manos, 
con la intención de robar el calor que trasmite.

Con solemnidad pero vagamente, 
en una ceremonia monótona y precisa, 
agrego esos pedacitos de cristales diminutos, 
quizás por costumbre, 
o quizás, para endulzar las palabras que vienen contigo, 
historias guardadas en un rincón de la alacena del subconsciente,
que se remueven a la vez de la cucharilla combada.

Siempre ahí, a cualquier hora, 
abrasador o helado, 
a veces ligado con ese líquido blanquecino, 
con chorrete de licor otras aderezado, 
costumbres que rozan lo revenío, 
pero con la esperanza de que no caduquen nunca.

Cimbrea el humo ante mis ojos 
uniéndose al del cigarro que reposa entre cenizas, 
haciendo el amago de beber me lo acerco, 
mojo los labios lentamente, 
su amargor se duerme en mi boca, 
aspiro, entorno los párpados,
se para el tiempo.....

Me absorbes por completo, 
mi paladar te necesita, te espera, 
eres mi vicio.

Provocador de insomnio te llaman, 
más bien creador de sueños diría yo,
inspirador de tantos amaneceres, 
aceleras el pulso de quien te toma, 
provocas suspiros, ilusionas almas.

Solo tu eres poseedor de mis secretos, 
contemplaste cómplices miradas,
solo ante ti fui capaz de admitir mis errores, 
dudo si provocaste mis lágrimas, o te las tragaste.

Nunca mides los tiempos de charla, 
sin intención, excitas la penumbra del momento, 
gracias por arroparme tantas veces,
fiel compañero.

En los posos del fondo de cada pucherete, 
queda escondida la esencia de cada historia transcurrida, 
con anhelos, vivencias y soledades,
pero protegida por la membrana del recuerdo.




Y como decía el Che': "Si no hay café para todos, no habrá para nadie." 


(Con todo mi cariño y agradecimiento a @Netleandro4)